Памяти последних защитников Триполи...
Aug. 30th, 2011 06:06 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
oleg_kulagin…Густой зной плавал в воздухе.
Огромное белесое небо висело над городом, как мертвое полотнище.
Мы шли дворами, избегая широких улиц.
Район казался пустынным. Наверное, большая часть местных успела эвакуироваться. Хотя иногда мы улавливали чьи-то настороженные взгляды сквозь щели в занавесках.
Снайперов тут быть не могло – глухие спальные кварталы, удаленные от магистралей. Но расслабляться глупо. Мы многое поняли за эти три дня, и кое-что отпечаталось внутри огненными зарубками…
«Стоп!» - поднял ладонь Мичман.
Все замерли, вжимаясь в теплый бок многоэтажки. Всматриваясь, вслушиваясь…
Но кругом было пусто и тихо.
Так тихо, что начинаешь слышать своё сердце.
Последние часы в городе вообще царило гнетущее безмолвие. Автоматная стрельба заглохла еще в полдень. А канонады не было с самого утра.
Показалось ему что ли?
- Да нет здесь никого, - утирая пот, выдавил Димка-Спартак.
Но Мичман не двигался. И вдруг одними губами озвучил:
- Воздух!
Он первым нырнул в подъезд через распахнутую железную дверь. Мы прошмыгнули следом. Поднялись на второй этаж и застыли на лестнице, пока командир нашего поредевшего взвода осторожно смотрел в окно.
Что он там пытается разглядеть?
Налетевший ветер шевелит листву клёнов. Только и всего…
Вертолеты услышишь издалека. Последние сутки низкий гул долетал только с севера, кажется из района Садового кольца.
Вовремя мы оттуда слиняли. И вообще нам повезло, что с нами Мичман.
Хотя иногда его трудно понять… Какого хрена мы торчим здесь уже целую минуту?
Те отморозки, которых мы потрепали у Кутузовского, наверняка, идут следом. Их больше раз в десять. И они – не мародёры.
Уверенные, крепкие лбы в гражданском с белыми повязками на рукавах.
Неведомая гнида хорошо придумала – пока было тихо, эти отсиживались и «косили» под мирных обывателей. Чтобы в час «X» раскупорить подготовленные арсеналы и стрелять нам в спину. А теперь они и вовсе превратились в вооруженных до зубов «охотников».
Добыча для них - мы. Бывшие студенты и аспиранты в грязном камуфляже с трехцветными флажками на рукавах. И с единственным запасным магазином на каждый автомат.
Кроме этого – лишь злость и две РГД-5 у Мичмана.
Хватит ровно на две минуты…
К чёрту!
Я присел на лестницу. Ноги гудели. Целое утро мы шли через город. И почти сутки не спали.
Чуток передохнуть – уже хорошо…
- Пить охота, - шепнул Спартак, усаживаясь рядом, - У тебя не осталось?
- Нет,- качнул я головой.
- У меня еще есть, – протянула флягу Вика.
- А я бы слопал чего-то, - хмуро буркнул Электроник, - Или кого-то… Например, слона!
- Начинаю тебя бояться.
- Не бойся, Терминатор ребенка не обидит.
Она улыбнулась.
Уж на кого маленький щуплый Генка Свирин точно не был похож, так это на бездушного, боевого киборга.
На самом деле он - не Электроник, а электронщик, третьекурсник с нашего факультета. Странно, я-то, в отличие остальных знаю его фамилию и кто он на самом деле. Но всё это – будто в иной жизни...
Сейчас остались только прозвища. Больше никаких подробностей.
Мичман так решил – ещё неделю назад, когда стал командиром нашего взвода. Тот кого-то возьмут живым - мало что расскажет об остальных…
- Я поднимусь, - шепнул Электроник, - Гляну на этажах.
Последний раз ему повезло – банка домашнего компота в оставленной квартире.
Он шагнул вверх по лестнице, но Мичман вдруг поймал его за рукав. Приложил палец к губам, кивнул в сторону окна.
Все притихли.
Теперь мы тоже уловили едва различимое жужжание.
Ступая на цыпочках, я приблизился к стеклу – и успел различить неясный силуэт мелькнувший в воздухе, выше крон деревьев.
Жужжание удалилось.
Опять стало почти неслышным. Но не исчезло.
- Разведчик, - одними губами объяснил Мичман, - Беспилотник…
Ну вот, лишь этого не хватало для полного счастья!
Мы выждали ещё минуту. Винтокрылый шпион, судя по звуку, до сих пор болтался где-то вверху. Как огромный надоедливый кровосос…
Но те, кого он приведёт – будут намного хуже.
- Валим отсюда? - прищурился Спартак.
Мичман покачал головой:
- Он здесь не один. Весь квартал у них, будто на ладони…
- И чего эти дряни разлетались?!
Вместо ответа, откуда-то с улицы донеслась мелодия.
Мы оцепенели, вслушиваясь.
Что-то бодрое, танцевальное - только слов не разобрать.
Это кажется нереальным – в полувымершем городе, давно сидящем без воды и электричества.
Но мелодия звенит всё громче – неумолимо растёт и крепнет с каждой минутой. Словно кто-то сошёл с ума и устроил гулянку под бдительным глазом шпионов- беспилотников…
Мы поднялись по лестнице – туда, где чернела щелью приоткрытая дверь. Окна в квартире должны выходить на другую сторону – оттуда мы сможем увидеть улицу.
- Следи за двором, - шепнул Мичман Электронику, а сам первым шагнул в сумрачную прихожую.
Без подсказок мы проверили спальню и кухню. А когда вошли в гостиную, обнаружили, что квартира вовсе не брошенная.
Мичман замер посреди комнаты, опустив ствол автомата. Напротив, в потертом кресле сидел старик в шортах и майке, с забинтованной головой.
- Извините, у вас было открыто, - сухо озвучил я.
Но хозяин не ответил.
Он смотрел куда-то сквозь нас. Так равнодушно, будто к нему каждый день вламывались вооруженные люди…
А мелодия уже стала отчетливой:
«Smile, girl, smile!
Dance, baby, dance!» – летело из динамиков
Мы осторожно приблизились к окнам, закрытым полупрозрачными тюлевыми шторами. Отсюда действительно хорошо видна улица. И отчетливо видно, как выползает на неё колонна «страйкеров» - бронетранспортеров с развернутыми ёлочкой пушками.
Можно различить надписи US ARMY на пятнистых боках… Белые флажки миротворцев... И закрепленные на броне колонки, из которых неудержимо, победительно льётся:
«We have arrived -
You have a chance!»
- Твари, – прошептала Вика, - Катаются, как параде…
На самом деле, она не права. Люки «страйкеров» наглухо задраены. В небе над улицей обтекаемые силуэты воздушных шпионов – один идёт совсем низко, будто заглядывая в окна домов.
Мы торопливо приседаем, вжимаемся в покрытые выгоревшими обоями стены.
- Что так и будете прятаться? – вдруг раздался хриплый голос.
Я вздрогнул, оборачиваясь.
Старик, хозяин квартиры, глядел на нас с презрением.
- Это ведь ваш город! Ваша земля…
Мы молчали.
Хотя при случае, многое могли бы рассказать.
О предательстве. О «своих» российских танках, которые утюжили нас у Щелковского шоссе. О прозрачном августовском небе, которое несло смерть.
Был приказ - обороняться хотя бы сутки. А мы держались два дня - врастая в бетон и асфальт, цепляясь за каждую пядь улиц. Истекая кровью…
Мы ждали подмоги. Мы верили...
Не дождались.
Двадцать человек было в нашем взводе. А уцелели - пять. Неизвестно, что у остальных. Вряд ли, лучше. Уже больше суток никто не выходит на связь…
Мы сделали всё, что могли. А может, и сверх того…
И всё-таки хозяин квартиры прав.
Прав, только поганое время он выбрал, чтоб это выяснять…
Мы хмуро молчали.
Прикладывая палец к губам, Вика умоляюще смотрела на старика. А он, будто не видя её, встал с кресла и шагнул к окну.
- Назад! – прошипел Мичман.
Но хозяин лишь взял палку – обычную палку для ходьбы. И хромая, вышел в прихожую.
Стукнула дверь.
Никто из нас не двинулся с места.
Беспилотный шпион висел уже где-то рядом – оконное стекло чуть вибрировало.
«Smile, girl, smile!
Dance, baby, dance!»
Мы почти вросли в стены - едва дыша, сливаясь с обоями.
Мы ждали.
И музыка стала затихать.
А беспилотники, кажется, опять ушли в высоту.
- Кончилось? – с надеждой выдавил Димка-Спартак.
Мичман осторожно глянул сквозь тюлевую занавеску. Хмуро прошептал:
- Что он делает?!
- Кто? – не понял я. Придвинулся к окну и тоже выглянул.
Хозяин квартиры, опираясь на палку, замер посреди улицы – как был, в шортах и майке, в шлепанцах на босу ногу. Нелепая, почти комичная фигура… Зачем Электроник его выпустил?!
- Что делает… - вздохнул Мичман.
«Страйкеры» уже проехали, последний из них был уже метров за пятьдесят. Но следом двигалась танковая колонна. Тяжелые «абрамсы» шли на хорошей скорости – так что клубы пыли и кусочки асфальта разлетались в стороны.
Нелепая фигура вздрогнула, замахнулась палкой и, хромая, шагнула вперёд.
- Грёбаный параноик! – прошипел Спартак, - Вы что, не поняли?! Он же хочет нас сдать!
- Подожди, - выдавила Вика.
- Чего?!
Спартак рывком приоткрыл балконную дверь. И Мичман ударил его в висок, повалил, отнимая автомат.
А хозяин квартиры упрямо ковылял навстречу колонне.
Я стиснул зубы. Что если Димка прав? Снять этого контуженного одним выстрелом… Может, нас и не успеют засечь?
Танки - уже за два квартала…
Старик делает ещё шаг и неожиданно останавливается – точно посреди серой асфальтовой ленты.
Я моргаю. Вглядываюсь в его сгорбленную спину, забинтованный затылок.
Он что-то кричит в сторону колонны. За лязгом гусениц и рёвом моторов я не могу уловить слова …
Вслушиваюсь. И вдруг понимаю:
- УБИРАЙТЕСЬ! – долетает с дуновением ветра.
- УБИРАЙТЕСЬ! – кричит одинокая фигура на пути стальной армады.
Я цепенею.
Остались считанные метры…
Хотя они без труда могут его объехать – по тротуарам, по обочине. Там - брошенные легковушки, но разве это препятствие для махины в шестьдесят тонн?
Давайте, сворачивайте! Разве вы не видите, твари, что это лишь несчастный безумный старик?!
Я почти шепчу мольбу вслух - как заклинание.
Но танки идут прямо.
Может те, кто укрыт под бронёй, боятся, что в автомобилях спрятаны фугасы?
Вряд ли.
Они знают, что, до самой Красной площади, путь - свободен. И спешат взять долгожданный приз. А безоружная фигура в майке и шортах, в шлепанцах на босу ногу - лишь досадная, отвлекающая водителя помеха…
- Уходи! – отчаянно твердит Вика, - Уходи оттуда!
Но старик не отступает даже на шаг. Будто еще надеется удержать эту железную лавину. Он стоит посреди улицы – как последний защитник города.
И лишь пулемётная очередь отбрасывает его назад...
Упал. Но еще жив! Пытается отползти.
А головной танк не сбавляет ход – лязгающие гусеницы дробят асфальт…
Вика вскрикивает. Мичман дёргает её от окна, шепчет что-то, обнимая за плечи.
Хотя вряд ли те, кто сидят под бронёй, что-то услышали. Потому что из динамиков опять громыхает та самая привязчивая мелодия:
«Smile, girl, smile!
Dance, baby, dance!»
А я не отвожу взгляда – стиснув до судороги цевье автомата. Я смотрю вниз и вижу, как кровь брызгает из-под траков.
Как сталь перемалывает людскую плоть.
И автомат в моих руках кажется бессильным - будто хрустнувшая под гусеницей палка…
Я не могу это остановить.
«Абрамсы» идут к центру Москвы – размазывая по асфальту, смешивая с пылью то, что осталось от человека.
Больше никто не преградит им путь...
«We have arrived -
You have a chance! » - летело над мёртвой улицей…
Огромное белесое небо висело над городом, как мертвое полотнище.
Мы шли дворами, избегая широких улиц.
Район казался пустынным. Наверное, большая часть местных успела эвакуироваться. Хотя иногда мы улавливали чьи-то настороженные взгляды сквозь щели в занавесках.
Снайперов тут быть не могло – глухие спальные кварталы, удаленные от магистралей. Но расслабляться глупо. Мы многое поняли за эти три дня, и кое-что отпечаталось внутри огненными зарубками…
«Стоп!» - поднял ладонь Мичман.
Все замерли, вжимаясь в теплый бок многоэтажки. Всматриваясь, вслушиваясь…
Но кругом было пусто и тихо.
Так тихо, что начинаешь слышать своё сердце.
Последние часы в городе вообще царило гнетущее безмолвие. Автоматная стрельба заглохла еще в полдень. А канонады не было с самого утра.
Показалось ему что ли?
- Да нет здесь никого, - утирая пот, выдавил Димка-Спартак.
Но Мичман не двигался. И вдруг одними губами озвучил:
- Воздух!
Он первым нырнул в подъезд через распахнутую железную дверь. Мы прошмыгнули следом. Поднялись на второй этаж и застыли на лестнице, пока командир нашего поредевшего взвода осторожно смотрел в окно.
Что он там пытается разглядеть?
Налетевший ветер шевелит листву клёнов. Только и всего…
Вертолеты услышишь издалека. Последние сутки низкий гул долетал только с севера, кажется из района Садового кольца.
Вовремя мы оттуда слиняли. И вообще нам повезло, что с нами Мичман.
Хотя иногда его трудно понять… Какого хрена мы торчим здесь уже целую минуту?
Те отморозки, которых мы потрепали у Кутузовского, наверняка, идут следом. Их больше раз в десять. И они – не мародёры.
Уверенные, крепкие лбы в гражданском с белыми повязками на рукавах.
Неведомая гнида хорошо придумала – пока было тихо, эти отсиживались и «косили» под мирных обывателей. Чтобы в час «X» раскупорить подготовленные арсеналы и стрелять нам в спину. А теперь они и вовсе превратились в вооруженных до зубов «охотников».
Добыча для них - мы. Бывшие студенты и аспиранты в грязном камуфляже с трехцветными флажками на рукавах. И с единственным запасным магазином на каждый автомат.
Кроме этого – лишь злость и две РГД-5 у Мичмана.
Хватит ровно на две минуты…
К чёрту!
Я присел на лестницу. Ноги гудели. Целое утро мы шли через город. И почти сутки не спали.
Чуток передохнуть – уже хорошо…
- Пить охота, - шепнул Спартак, усаживаясь рядом, - У тебя не осталось?
- Нет,- качнул я головой.
- У меня еще есть, – протянула флягу Вика.
- А я бы слопал чего-то, - хмуро буркнул Электроник, - Или кого-то… Например, слона!
- Начинаю тебя бояться.
- Не бойся, Терминатор ребенка не обидит.
Она улыбнулась.
Уж на кого маленький щуплый Генка Свирин точно не был похож, так это на бездушного, боевого киборга.
На самом деле он - не Электроник, а электронщик, третьекурсник с нашего факультета. Странно, я-то, в отличие остальных знаю его фамилию и кто он на самом деле. Но всё это – будто в иной жизни...
Сейчас остались только прозвища. Больше никаких подробностей.
Мичман так решил – ещё неделю назад, когда стал командиром нашего взвода. Тот кого-то возьмут живым - мало что расскажет об остальных…
- Я поднимусь, - шепнул Электроник, - Гляну на этажах.
Последний раз ему повезло – банка домашнего компота в оставленной квартире.
Он шагнул вверх по лестнице, но Мичман вдруг поймал его за рукав. Приложил палец к губам, кивнул в сторону окна.
Все притихли.
Теперь мы тоже уловили едва различимое жужжание.
Ступая на цыпочках, я приблизился к стеклу – и успел различить неясный силуэт мелькнувший в воздухе, выше крон деревьев.
Жужжание удалилось.
Опять стало почти неслышным. Но не исчезло.
- Разведчик, - одними губами объяснил Мичман, - Беспилотник…
Ну вот, лишь этого не хватало для полного счастья!
Мы выждали ещё минуту. Винтокрылый шпион, судя по звуку, до сих пор болтался где-то вверху. Как огромный надоедливый кровосос…
Но те, кого он приведёт – будут намного хуже.
- Валим отсюда? - прищурился Спартак.
Мичман покачал головой:
- Он здесь не один. Весь квартал у них, будто на ладони…
- И чего эти дряни разлетались?!
Вместо ответа, откуда-то с улицы донеслась мелодия.
Мы оцепенели, вслушиваясь.
Что-то бодрое, танцевальное - только слов не разобрать.
Это кажется нереальным – в полувымершем городе, давно сидящем без воды и электричества.
Но мелодия звенит всё громче – неумолимо растёт и крепнет с каждой минутой. Словно кто-то сошёл с ума и устроил гулянку под бдительным глазом шпионов- беспилотников…
Мы поднялись по лестнице – туда, где чернела щелью приоткрытая дверь. Окна в квартире должны выходить на другую сторону – оттуда мы сможем увидеть улицу.
- Следи за двором, - шепнул Мичман Электронику, а сам первым шагнул в сумрачную прихожую.
Без подсказок мы проверили спальню и кухню. А когда вошли в гостиную, обнаружили, что квартира вовсе не брошенная.
Мичман замер посреди комнаты, опустив ствол автомата. Напротив, в потертом кресле сидел старик в шортах и майке, с забинтованной головой.
- Извините, у вас было открыто, - сухо озвучил я.
Но хозяин не ответил.
Он смотрел куда-то сквозь нас. Так равнодушно, будто к нему каждый день вламывались вооруженные люди…
А мелодия уже стала отчетливой:
«Smile, girl, smile!
Dance, baby, dance!» – летело из динамиков
Мы осторожно приблизились к окнам, закрытым полупрозрачными тюлевыми шторами. Отсюда действительно хорошо видна улица. И отчетливо видно, как выползает на неё колонна «страйкеров» - бронетранспортеров с развернутыми ёлочкой пушками.
Можно различить надписи US ARMY на пятнистых боках… Белые флажки миротворцев... И закрепленные на броне колонки, из которых неудержимо, победительно льётся:
«We have arrived -
You have a chance!»
- Твари, – прошептала Вика, - Катаются, как параде…
На самом деле, она не права. Люки «страйкеров» наглухо задраены. В небе над улицей обтекаемые силуэты воздушных шпионов – один идёт совсем низко, будто заглядывая в окна домов.
Мы торопливо приседаем, вжимаемся в покрытые выгоревшими обоями стены.
- Что так и будете прятаться? – вдруг раздался хриплый голос.
Я вздрогнул, оборачиваясь.
Старик, хозяин квартиры, глядел на нас с презрением.
- Это ведь ваш город! Ваша земля…
Мы молчали.
Хотя при случае, многое могли бы рассказать.
О предательстве. О «своих» российских танках, которые утюжили нас у Щелковского шоссе. О прозрачном августовском небе, которое несло смерть.
Был приказ - обороняться хотя бы сутки. А мы держались два дня - врастая в бетон и асфальт, цепляясь за каждую пядь улиц. Истекая кровью…
Мы ждали подмоги. Мы верили...
Не дождались.
Двадцать человек было в нашем взводе. А уцелели - пять. Неизвестно, что у остальных. Вряд ли, лучше. Уже больше суток никто не выходит на связь…
Мы сделали всё, что могли. А может, и сверх того…
И всё-таки хозяин квартиры прав.
Прав, только поганое время он выбрал, чтоб это выяснять…
Мы хмуро молчали.
Прикладывая палец к губам, Вика умоляюще смотрела на старика. А он, будто не видя её, встал с кресла и шагнул к окну.
- Назад! – прошипел Мичман.
Но хозяин лишь взял палку – обычную палку для ходьбы. И хромая, вышел в прихожую.
Стукнула дверь.
Никто из нас не двинулся с места.
Беспилотный шпион висел уже где-то рядом – оконное стекло чуть вибрировало.
«Smile, girl, smile!
Dance, baby, dance!»
Мы почти вросли в стены - едва дыша, сливаясь с обоями.
Мы ждали.
И музыка стала затихать.
А беспилотники, кажется, опять ушли в высоту.
- Кончилось? – с надеждой выдавил Димка-Спартак.
Мичман осторожно глянул сквозь тюлевую занавеску. Хмуро прошептал:
- Что он делает?!
- Кто? – не понял я. Придвинулся к окну и тоже выглянул.
Хозяин квартиры, опираясь на палку, замер посреди улицы – как был, в шортах и майке, в шлепанцах на босу ногу. Нелепая, почти комичная фигура… Зачем Электроник его выпустил?!
- Что делает… - вздохнул Мичман.
«Страйкеры» уже проехали, последний из них был уже метров за пятьдесят. Но следом двигалась танковая колонна. Тяжелые «абрамсы» шли на хорошей скорости – так что клубы пыли и кусочки асфальта разлетались в стороны.
Нелепая фигура вздрогнула, замахнулась палкой и, хромая, шагнула вперёд.
- Грёбаный параноик! – прошипел Спартак, - Вы что, не поняли?! Он же хочет нас сдать!
- Подожди, - выдавила Вика.
- Чего?!
Спартак рывком приоткрыл балконную дверь. И Мичман ударил его в висок, повалил, отнимая автомат.
А хозяин квартиры упрямо ковылял навстречу колонне.
Я стиснул зубы. Что если Димка прав? Снять этого контуженного одним выстрелом… Может, нас и не успеют засечь?
Танки - уже за два квартала…
Старик делает ещё шаг и неожиданно останавливается – точно посреди серой асфальтовой ленты.
Я моргаю. Вглядываюсь в его сгорбленную спину, забинтованный затылок.
Он что-то кричит в сторону колонны. За лязгом гусениц и рёвом моторов я не могу уловить слова …
Вслушиваюсь. И вдруг понимаю:
- УБИРАЙТЕСЬ! – долетает с дуновением ветра.
- УБИРАЙТЕСЬ! – кричит одинокая фигура на пути стальной армады.
Я цепенею.
Остались считанные метры…
Хотя они без труда могут его объехать – по тротуарам, по обочине. Там - брошенные легковушки, но разве это препятствие для махины в шестьдесят тонн?
Давайте, сворачивайте! Разве вы не видите, твари, что это лишь несчастный безумный старик?!
Я почти шепчу мольбу вслух - как заклинание.
Но танки идут прямо.
Может те, кто укрыт под бронёй, боятся, что в автомобилях спрятаны фугасы?
Вряд ли.
Они знают, что, до самой Красной площади, путь - свободен. И спешат взять долгожданный приз. А безоружная фигура в майке и шортах, в шлепанцах на босу ногу - лишь досадная, отвлекающая водителя помеха…
- Уходи! – отчаянно твердит Вика, - Уходи оттуда!
Но старик не отступает даже на шаг. Будто еще надеется удержать эту железную лавину. Он стоит посреди улицы – как последний защитник города.
И лишь пулемётная очередь отбрасывает его назад...
Упал. Но еще жив! Пытается отползти.
А головной танк не сбавляет ход – лязгающие гусеницы дробят асфальт…
Вика вскрикивает. Мичман дёргает её от окна, шепчет что-то, обнимая за плечи.
Хотя вряд ли те, кто сидят под бронёй, что-то услышали. Потому что из динамиков опять громыхает та самая привязчивая мелодия:
«Smile, girl, smile!
Dance, baby, dance!»
А я не отвожу взгляда – стиснув до судороги цевье автомата. Я смотрю вниз и вижу, как кровь брызгает из-под траков.
Как сталь перемалывает людскую плоть.
И автомат в моих руках кажется бессильным - будто хрустнувшая под гусеницей палка…
Я не могу это остановить.
«Абрамсы» идут к центру Москвы – размазывая по асфальту, смешивая с пылью то, что осталось от человека.
Больше никто не преградит им путь...
«We have arrived -
You have a chance! » - летело над мёртвой улицей…
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2011-08-30 06:18 pm (UTC)no subject
Date: 2011-08-30 10:10 pm (UTC)А Европа своими руками создала очаг нестабильности у себя под боком - будет там что-то среднее между Ираком и Афганистаном.
Триполи
Date: 2011-09-02 10:37 am (UTC)Re: Триполи
Date: 2011-09-02 10:21 pm (UTC)Это уж дело умных читателей делать выводы.